Смысл жизни / мнения

Мозаика непознанной жизни. Фрагмент  #814

А между тем,  почему-то читал Бродского – когда-то любимого – те стихи, которые он писал в 37. (Мой возраст.) Тоска, тоска! Паранойя, одиночество, отсутствие бабы… Боль по родине… Вечный побег, из ниоткуда в никуда, серая осень, он изощряется в линиях слов, пока наблюдает за тем никуда, куда сбежал. Оживает, когда вспоминает бардак на родине… Пустота и время – самые радостные спутники. Бр-р-р!