* * *
Вы приходите в эту жизнь одни, идёте по ней в полном одиночестве и умираете, так никем и не понятые в полной мере. Вы перелистываете годы, как страницы книги, на чем-то заостряя внимание, а где-то пропуская целые абзацы.
.
Жизнь так коротка, что с возрастом становится обидно за те пробелы, что не были оценены вами или не были поняты в нужный момент. Вы чего-то страстно желаете, но, получая желаемое, тут же разочаровываетесь и выбрасываете, как ненужную игрушку, на всю жизнь оставаясь ребёнком.
.
С годами страстей становится меньше. Приходит опыт, и вы все чаще возвращаетесь к пропущенным абзацам альтернативных возможностей, пытаясь осознать свои ошибки. Вы ищете альтернативы - и оказывается, что они были, просто вы выбрали другой путь. Но для вас это самое страшное.
Вы ведёте войну, начатую в момент сотворения вашего мира, и у этой войны не видно конца, потому что не известно начало. Вы ведете ее с рождения, и даже я не знаю, когда она прекратится.
.
Я никак не могу разобраться, за что вы воюете?
И против кого?
И с кем?