.../.../Наклонись, я шепну Тебе на ухо что-то: я Бюст, …
Эгонавт
Наклонись, я шепну Тебе на ухо что-то: я
Бюст, причинное место, бедра, колечки ворса. благодарен за все; за куриный хрящик
Обожженная небом, мягкая в пальцах глина - и за стрекот ножниц, уже кроящих
плоть, принявшая вечность как анонимность торса. мне пустоту, раз она - Твоя.
Вы - источник бессмертья: знавшие вас нагими Ничего, что черна. Ничего, что в ней
сами стали катуллом, статуями, трояном, ни руки, ни лица, ни его овала.
августом и другими. Временные богини! Чем незримей вещь, тем оно верней,
Вам приятнее верить, нежели постоянным. что она когда-то существовала
Слався, круглый живот, лядвие с нежной кожей! на земле, и тем больше она - везде.
Белый на белом, как мечта казимира, Ты был первым, с кем это случилось, правда?
летним вечером я, самый смертный прохожий Только то и держится на гвозде,
среди развалин, торчаших как ребра мира, что не делится без остатка на два.
нетерпеливым ртом пью вино их ключицы;
когда я писала " на фронтах" здесь, то жутко ждала ваших комментариев потом ) ) )
ваш выбор в построении, точнее в перестроении удивил меня... и по-прежнему изумляет своей " пограничностью"
не слишком ли мало главного героя в нём?
=)
2010-10-31 #9701
Pushistik
Наклонись, я шепну Тебе на ухо что-то: я
благодарен за все; за куриный хрящик
и за стрекот ножниц, уже кроящих
мне пустоту, раз она - Твоя.
Ничего, что черна. Ничего, что в ней
ни руки, лица, ни его овала.
Чем незримей вещь, тем оно верней,
что она когда-то существовала
на земле, и тем больше она - везде.
Ты был первым, с кем это случилось, правда?
Только то и держится на гвозде,
что не делится без остатка на два.
Я был в Риме. Был залит светом. Так.
как только может мечтать обломок!
На сетчатке моей - золотой пятак.
Хватит на всю длину потемок.
Лесбия, Юлия, Цинтия, Ливия, Микелина.
Бюст, причинное место, бедра, колечки ворса.
Обожженная небом, мягкая в пальцах глина -
плоть, принявшая вечность как анонимность торса.
Вы- источник бессмертья: знавшие вас нагими
сами стали катуллом, статуями, траяном,
августом и другими. Временные богини!
Вам приятнее верить, нежели постоянным.
Славься, круглый живот, лядвие с нежной кожей!
Белый на белом, как мечта Казимира,
летним вечером я, самый смертный прохожий,
среди развалин, точащих, как ребра мира,
нетерпеливым ртом пью вино из ключицы;
небо бледней щеки с золотистой мушкой.
И купола смотрят вверх, как сосцы волчицы,
накормившей Рема и Ромула и уснувшей.
Могу перечитывать их по несколько раз! Они настолько необыкновенные , Обожаю Бродского, настолько все точно, что изумляюсь как это можно написать. Особенно любовную лирику.
Когда-то в детстве сама писала стихи, потом попался в руки томик Бродского и поняла, что это жалко и ничтожно.
Я думаю что заниматься творческим делом можно только тогда, когда все само собой идет.
Стихи должны приходить сами собой из ничего. Тогда это стихи. И нечего стесняться что это хуже чем у Пушкина : )
Я давно не пишу стихи, но немного рисую. Это занятие успокаивает. Сейчас осваиваю суми-э. Это такая техника акварели, в которой используется минимальное количество красок и все рисуется на одном дыхании.
Очень эротично : ) ) ) но какое отношение это имеет к теме смысла жизни?
Не очень понимаю его поэзию, потому наверное не сильно люблю. Он кажется мне каким-то вторичным после Ахматовой и Мандельштама. Но у него есть такая особенность.
Вроде что-то совершенно корявое но в этом есть какая-то неожиданная прелесть.